Karcino: No di mi don

Válvula

2010-12-24T20:53:00.000-08:00

Allí estaba yo, tan desquiciado yo, tan solo yo, sólo, en el ombligo de la ciudad, las manos quietas, la respiración normal y acompasada, las miradas de una ciudad entera dirigiéndose a mi cara a través de su idiota televisión, un hombre común, un hombre cualquiera, con un arma, es Dios, y Dios con mayúsculas, por que es un Dios real, diferente a los demás dioses, la gente me ve y tiembla, a mi alrededor las personas se alejan, por que yo soy ese desquiciado que enfermó a la ciudad por un día, por un día en el que amanecí de malas.

Nada me podía ya importar está mañana, me habían quitado lo que yo más quería en el mundo, y me habían quemado mi biblioteca, ellas se habían muerto, y yo no pude hacer nada al respecto, cuando me enteré todo fue sencillo, no tuve que dormir, y los familiares de ellas me acompañaron, por que las querían, pero ayer, cuando por fin pude entrar a mi casa, y meterme en mi cuarto, incluso bañarme, supe que ellas no estaban muertas, y dormí, con una sonrisa en la cara, con una tranquilidad apabullante, dormí. Hoy desperté y todo fue vuelto a la realidad, recordé el arma que tuve desde hace años guardada, para prevenir cualquier ataque dentro de casa, hoy me daba cuenta de lo ridículo que había sido comprarla, quise justicia, quise venganza, limpiar la sangre de ellas con la sangre de más personas.

Salí de casa, en dirección a mi trabajo, tenía que trabajar, el día mas horrible de mi vida, pero mi mente cambió de idea a unas cuantas cuadras del trabajo, cambié la dirección de mi auto y me dirigí hacia el centro de la ciudad, y entré en la catedral, como me hacía enojar la catedral, entré, pedí la confesión, y el padre que se hallaba allí me la otorgó. Jugué con su mente contándole ficciones terribles acerca de mi, y mis ficticios cultos al diablo, de como había participado en sacrificios de niños y niñas, solo por ver su reacción, por verlo espantarse, casi morir de un susto, solo por el placer, entonces, cuando pensaba terminar para irme de allí sorprendí al beato con una confesión previa al pecado, salí de mi cubículo, lo sometí con mi pistola, por el otro lado del confesionario, y lo hice salir de su iglesia, lo hice caminar hasta el hasta bandera, y allí, relajé mi cuerpo, lo miré a los ojos y lo apunté con mi arma, una persona pasó por allí, y mi mente empezó a trabajar sin mi, empece a disparar indiscriminadamente, a diestra y siniestra, veía caer a todos, todos se rendían ante el poder de una simple pistola. La carga se agotó, la recargué con las pocas municiones que quedaban.

Solo hasta ese momento me percaté de mi poder endiosado, yo podía matar, para hacerme oír, y nadie me detendría sin matarme antes, solo tenía que usar Inteligentemente mi pistola, dejé ir al padre, después de todo, era una buena persona, además había una señora que se había paralizado y ahora me servía de rehén, se acercó el primer policía, y cuando estuvo en frente de mí lo iré a los ojos hizo una mueca de dolor predicho y cayó con el impacto de la bala en su frente, me permití pensar que era ridículo como siempre en los libros y en las películas los criminales nunca apuntaban a los Policías a la cabeza y no los mataban por eso, por que siempre les pegaban en el maldito chaleco antibalas.

Poco a poco el zócalo se vació, solo estábamos la señora y yo, rodeados de cientos de policías, poco a poco me sentí invadido por una nostalgia terrible, le pregunté a la señora si sus hijos estaban grandes o no, y luego de pensarlo mucho tiempo me dijo que no, entonces supe que me mentía, y detesto que la gente me mienta, la jalé hasta salir del centro de los policías que estaban si actuar, a la espera de algo, llegando al cerco de policías le pedí a uno que tirara su arma o si no mataría a la señora, entonces tiró su arma, le ordené a la señora que la recogiera, del lado contrario al mango y me la diera, así hizo, luego, le disparé a la señora y en seguida tomé como rehén al policía que resultó ser tan idiota que comenzó a gritar que me dispararan aunque lo matara, eventualmente lo haría, solo que no justo ahora.

Después de tantas horas mi piernas estaban cansadas y mi cabeza estaba a punto de explotar, tenía una migraña terrible en ese momento, y entonces desistí, no pedía nada, no buscaba nada, solo diversión a mi propia manera, entonces comencé a levantar el arma hacia la cabeza del policía, me miró con terror levante las dos manos al cielo, en señal de rendición, pero nadie hacia nada, entonces disparé al policía, en ese momento el mundo se detuvo las camionetas de todas las televisoras estaban estacionadas, estaba seguro, cerca del centro, y había decenas de cámaras en todos esos edificios apuntando a mi cara, y allí estaba yo, tan desquiciado yo, tan solo yo, sólo, en el ombligo de la ciudad, las manos quietas, la respiración normal y acompasada, las miradas de una ciudad entera dirigiéndose a mi cara a través de su idiota televisión, entonces les dejé saber por que lo hacía, les conté lo que les había pasado a ellas, y como había terminado allí. solté un disparo al aire, sin apuntar a nadie, y en seguida sonaron cientos de explosiones a mi al rededor. Sentí mi cuerpo vaciarse de sangre, esperaba entrar en shock, y nada, solo me fui quedando, poco a poco, sin sangre, muriendo lentamente en el centro mientras cientos de cámaras se acercaban a mi, mientras, los policías me intentaban arrastrar hasta una ambulancia, mientras la gente me escupía, y me maldecía. La gente me maldecía. Yo estaba muriendo. Mi cabeza ya no me dolía...

y era el sol sobre el mar, era la playa,
las olas con un suave ir y venir, ir y venir
era toda la paz en un momento.

Una duda

2010-11-14T21:00:00.000-08:00

¿Alguien aún visitará mi blog? ¿A alguien le interesará mi teoría del anarquismo en tres niveles? No lo creo, no importa ahora, ahora solo quiero hacer una entrada para mí, por que tuve la necesidad de escribir algo. Criticar, he criticado mucho, la crítica se me da, es difícil hablar de mi, eso es complejo, me gusta decir cosas, y nunca me freno pensando en que dirá tal o cual persona, a veces prefiero el agnosticismo, y cuando estoy enojado mejor quiero que no haya dios, claro, pensamientos inconsistentes: Pero mi convicción es que dios eres tú, y todo lo que fluye, en forma de energía, desde ti, hacia el universo.

En mis impulsos soy reaccionario, en mis convicciones no, y quizá algún día, por medio del ascetismo espiritual, logre conocerme más. Tu que lees: ¿Has pensando como funcionas en el Universo?

Yo confieso como Neruda, que he vivido, cosas malas, cosas buenas, pero nunca me he arrepentido, he visto buenos amigos ir y venir, como el mar, a veces estoy sólo, simplemente sólo, y ese sentimiento me ahoga, a veces, lo digo con el corazón en la mano, ésta saudade parasitaria me asfixia y no me deja vivir en paz conmigo, Renunciar a Todo para Poder Ser, yo tomé la decisión, claramente muchas pudieron ser mis bases escritas que me ayudaren a justificar en este texto la decisión asceta y anarca que tomé para mi espíritu, para mi cuerpo, para mi sociedad.

No creo que deba pedir perdón a dios, ninguno de ellos, por nada de lo que he hecho, ni debo perdonar a quién no lo ha requerido, el destino.

¿Creo en el destino? Si, creo que por algo estamos aquí, creo que por algo tomo cada autobús que tomo, todos cumplimos un papel en la danza eterna del universo y de las conciencias, creo en el espíritu humano, en la fuerza armónica que nos une a todos, aun con sus cortes de transferencia.

Anarquismo en Tres Niveles:

Quizá después escriba más en este blog acerca de este tema.

Alfonso Reyes, en su Cartilla Moral, identifica como base del bien social el Respeto, y claro, esta verdad simple y trillada es real, Respeto y Tolerancia deben ser nuestros límites en la vida, pues nunca podrían atentar contra nuestra libertad, también Reyes nos lo coloca en niveles, yo ubico mi "Anarquismo" en 3 Niveles, que resumidos son:

Espíritu:

-Tu eres el constructor de tu personalidad, tu mente es la constructora de mundos y mundos dentro de los mundos, eres un ente creativo como no hay otro en el mundo, y si escuchas tu sangre encontrarás la Verdadera Voz de tu espíritu.

Cuerpo:

-Tu cuerpo es tu templo personal, un lienzo en blanco para toda tu creación, el medio para vivir, tu expresión en forma, tu cuerpo es tu voz física, tu cuerpo no debe tener ataduras, el vestido es la más arraigada atadura, pero en el momento social que vivimos es imposible eliminarlo sin tener luego la necesidad de exiliarse del mundo habitado, tu cuerpo es un vehículo de libertad, y tu le proporcionas esta libertad de acción: Caminas por donde necesites, cuando lo necesites.

Sociedad:

-Tu eres un engrane de la sociedad, funcionas acorde con el universo, tu libertad está en vivir de una forma natural y espontánea, ese el orden universal, de esta forma funcionaría la sociedad, de esta forma funcionaria el mundo.

Se que debo globalizar menos mis definiciones, pero hoy no me siento de humor para hacerlo.

Termino de escribir, hoy, dejo una imagen preciosa, EL ALEPH!

www.un-aleph.tumblr.com

Puertos

2010-10-04T21:46:00.000-07:00

En la costa una puerta

y es acaso el naufragio de tus amores, deseos, ideas, impulsos, ilusiones...

En la costa una puerta que se abre para que te adentres en la Mar, la Mar, la Mar

(La mar, que es la madre de la vida y la nostalgia)

Puerto nublado de lluvias

barca que se balancea en la costa

Ola que se va, para no volver a la saya, que se mantiene en pie, esperando... esperando...

Acaso el sol no brille más allá de la mar, esta tarde no aparece en el puerto el atardecer

La soledad acaso hoy también pise ésta: Mi costa

acaso hoy también, vestido negro, sandalias negras

acaso hoy también la muerte en el pórtico, la soledad en la costa

Siete puertas

Siete Barcas

Siete mandíbulas de siete tigres se abren

Siete manos de muerte se extienden

siete sonidos de siete instrumentos distintos: Do, Re, Mi, Fa, Sol, La, Si

Siete Cabras, bailando su danza al rededor de seis círculos coronado por un séptimo cículo que tiene por nombre Heptano.

Siete soles que explotan cada siete segundos en tus párpados.

Quizá la costa te tiene en sus pies

quizá la mar te abraza, pero te amenaza con su inmensidad

Siete olas acarician tus pies: Una... una, dos... dos, tres... tres, cuatro... cuatro, cinco... cinco, seis... seis, siete... siete.

La mar te deposita en el seno de la madre tierra de nuevo: Despiertas.

El mundo es nuevo, tus pies son otros, tu mirada es otra, ya no eres el mismo que eras anoche cuando dormiste.

Sin embargo: Ya no eres el mismo, y no lo supiste.

Pintura: Seventh Sister, de Karen A. Karras.

Versado

2010-07-16T21:55:00.000-07:00

Todo llega y todo pasa.
Nada eterno:
ni gobierno
que perdure,
ni mal que cien años dure.
Antonio Machado, en su genia égloga: "Poema de un Día"

Todo perece
todo muere

a mis costados la flor se rompe
se destroza el yugo del hombre con el hombre

coces contra la muerte da la libertad
pero la muerte es establecida

Cenizas quedan, señor

Cenizas quedan

aunque quizá nunca hubo fuego

y si lo hubo

no fuimos dueños

y si fuimos dueños

no nos enseñaste a usarlo

No nos enseñaste

señor

no nos enseñaste

La muerte es libertad de la vida

Guerra en el cielo por los astros
guerra en la tierra por la paz

Guerra será tu estela ¡Oh, Gran Jehová!
Odio será tu estela ¡Oh, Gran Alá!

Dioses inútiles

Que no oyen el clamor de un mundo entero
una petición de paz, libertad
Anarquía para respirar y vivir

OH, Simple la vida
simple el hecho de la tierra en que nacimos
simple el mar
como simple el viento y la colina

Simple, como el regalo del amor y del odio

y yo te regalo mi odio

oh dios.

Buen día (Cuento Anarquista) (2 de 100: Alfajores Argentinos))

2010-06-11T22:16:00.001-07:00

Pido a los santos del cielo

que ayuden mi pensamiento;

les pido en este momento

que voy a cantar mi historia

me refresquen la memoria

y aclaren mi entendimiento.

Martín Fierro, de José Hernández

Novela gauchesca

Maritzia se sentaba como a cuatro bancas de distancia de mí, y siempre la veía yo, cuando apenas entrábamos a ese mundo extraño de la preparatoria, ella no era la primera que me hacía sentir, como dijera el emérito presidente: "ñañaras". Sin embargo algo en su mirada tenía ese efecto que todos conocemos, sin embargo no le daba yo mayor importancia, solo me estaba enamorando, pasaría y luego me enamoraría otra vez, de otra persona, pero Maritzia también sentía "ñañaras" por mí, cuando venía y me decía la gaucha: "Ché, Luisin, ¿que no me hacés un espacio para que me siente?" y movía sus cabellos oscuros así, y me veía con sus ojos oscuros así, y me hablaba con su voz así.

Pero era diferente, Maritzia sabía cosas, me hablaba y me embelesaba, cuando me hablaba de la anarquía su cuerpo casi reventaba de la emoción: "Al diablo el socialismo" me decía, "¡Que se joda Smith, lo mismo que Chavez!" y reventaba de orgullo su voz, y su blusa, yo no dejaba de verle la blusa, esa blusa sexy, su escote, aunque reducido, me hacía ensoñar despierto. Sin embargo, tardo yo, descubrí por fin que ella también era anarca, descubrí que ella amaba el canto y odiaba la guerra, las guerras, yo le hablé de los que habían poblado estas tierras, del Omeyocan, de Ometotl, la dualidad de la vida, el nombre sin hombre, y ella se emocionaba, y me decía que el estado anarquista era la solución, y yo le contaba de como gobernaba Quetzalcóatl entre los Toltecas, como gobernaba sin querer ser líder, dios, sacerdote o algo, sin más ambición que lograr el esplendor Tolteca, ella me oía, yo la oía, nos besábamos, nos abrazábamos.

Todo era demasiado bueno, unas tardes después de nuestros primeros besos, sin compromiso ni nada, me invito a su casa a comer, su madre prepararía la cena. Llegue a su casita en la colonia Roma, olía delicioso, verduras cocidas y carne asada ya desde la puerta, hice el toque de timbre.

—¿Luis, verdad?
—Si, señora
—Pasá por aca pibe, vamos a comer comida de la Argentina, si no te molestá, esperá un poco en la sala a Maritzia, me habla mucho de tí, y ya quería conocerte
—Si, señora
—Pero, vamos, Luisito, si tu me podés llamar, María, que no soy tu madre y no estoy tan vieja.

(Y no estaba tan vieja, era bella, casi tan bella como su hija, al verla sabía como sería Maritzia en unos cuantos años más, pero tenía algo que Maritzia no tenía: sus manos, sus manos no eran hermosas, ni feas, ni estaban en un termina medio entre lo feo y lo hermoso, si no en un punto entre el cielo y la tierra, eran deidad encerrada, nada malo podía salir de ellas, y cuando las acercó a las mías para saludarlas, no me sentí grato de tomar esas divinas manos y la dejé unos segundos esperando mis manos y al tocarlas eran tan volátiles, líquidas, suaves, firmes, y no las quería soltar, si las soltaba, el mundo desaparecía, si las soltaba, el tiempo moriría, si las soltaba, volvería a ser solo Güicho Monroy, no lo que era, sino Güicho Monroy, por que Güicho era el nombre que la gente me daba, pero al fin tuve que dejar ir las infinitas manos, y ninguno de mis temores se volvió terreno, volví al recibidor de la confortable casita, enfrente de la hermosa señora, y el tiempo no había pasado...)

—Bueno, pasa, que debo preparar la comida

Esperé en la sala unos brevísimos minutos hasta que bajó Maritzia, estaba más hermosa que nunca, con su vestido negro, largo, justo arriba de los tobillos, su chalina roja en el cuello, y unas alpargatas negras preciosas que asomaban el huesito precioso. Entonces comprendí, su madre era libertad, y magia, Maritzia era anarquía, las dos eran, otra vez, una dualidad: lo espiritual y lo terreno.

Esa tarde Maritzia me volvió a besar y en su boca sentí el ardor de mil pueblos, pueblos que esperan con fervor el día de su rebelión, el día en que triunfarán sobre los tres o cuatro hombres que los pisan, sentí el temor de las mujeres llevadas ante la partera para dar vida a travez de la suya, Anarquía y Libertad. Maritzia y María, Ometotl, Ying-Yang.

La comida fue deliciosa, como jamás la podremos probar fuera de casa de mi amada Maritzia: Carbonada en Zapallo, algo muy exquisito, un Zapallo es una Calabaza en tierras Mexicanas, a esta calabaza se le quita el relleno y se embarra con manteca y azúcar y se rellena con verduras y carnes. Acompañada de un gazpacho, y de postre nos invitó un matecito en la sala, y lo acompañó con alfajores.

Oh, que tarde tan preciosa, tan rica, luego de ella Maritzia y yo nos seguimos viendo, besando, amándonos espiritualmente, María se ha vuelto mi amor fraterno, la adoro, y le regalo, y con las dos me es grato compartir momentos de la vida, de mi vida sola, que transcurre en este cuarto en que vivo casi encerrado, pagándole sus doscientos pesos a Josefina por el hospedaje, lamentándome eternamente de la hora que salí del puerto para meterme en la ciudad maldita. Pero eternamente feliz de haberme enamorado de Maritza, de la anarquía, de la libertad, de la felicidad... Escribo abajo la receta de los alfajores que María me preparó en la primer comida que hicimos juntos en su casa:

Alfajores Argentinos:

Ingredientes:

250 g de manteca
150 g de azúcar
3 yemas
300 g de fécula de maíz
200 g de Harina
½ cucharadita de bicarbonato de sodio
2 cucharaditas de polvo para hornear
Ralladura de 1 Limón
Dulce de Leche repostero (En México es fácil encontrar el de la Lechera [Ojo: Es Dulce de Leche, no leche condensada)
Coco seco rallado
Chocolate para baño

Modo de hacerse:

En un recipiente se bate la manteca, con el azúcar y ralladura de limón. Se le agrega las yemas una por y una y se mezcla. Por otro lado se cierne (o tamiza, como dice María) LA fécula de maíz, el harina, el bicarbonato y el polvo para hornear. Se incorpora a la primer mezcla la segunda mezcla hasta que se forme una masa lisa (sin grumos ni algo por el estilo, para llegar ahí hay batir y batir y batir) la masa lisa se estira hasta que tengo como 5 milímetros de espesor aproximadamente y cortar discos hasta agotar la masa. Los discos se ponen en una charola para hornear con papel encerado, o mantequilla y harina, o solo harina, o PAM, etc... en un horno moderado 100 -180°C hasta que se doren muy poco. Se sacan del horno y se dejan enfriar, ya fríos se le pone el dulce de leche a un disco y se cubre con otro hasta agotar (el dulce, las galletas, la paciencia o lo que sea) Cuidando de dejar un borde de dulce de leche, en este punto el borde de dulce de leche se hace girar sobre el coco rallado, se cubren con el chocolate y se vuelven a espolvorear con un poco de coco rallado.

De reserva / reversa:

"Acuden a mi mente, recuerdos de otros tiempos
de los bellos momentos, que antaño disfruté
cerquita de mi madre, santa viejita
y de mi noviecita, que tanto idolatré..."

Carlos Gardel, "Adiós Muchachos"

En la foto: Errico Malatesta

Comidas (1 de 100: Las Galletas de Neiman-Marcus))

2010-04-17T09:54:00.001-07:00

Hoy empezaré a publicar mis cien recetas favoritas, serán recetas que cualquiera pueda cocinar en cualquier cocina, con horno, espero que se les antoje probar éstas recetas y que tenga éxito ésta serie, a cada receta le incluiré un algo que la acompañe bien.

Mi primer receta será:

Las Galletas de Neiman-Marcus

Es un lugar a donde cualquiera puede ir a comprar varias cosas, muy caras, en teoría esta receta la consiguió una mujer que pagó $250 dólares por esta receta, y como estaba enojada con la empresa decidió divulgar la receta que aquí transcribo:

Circula una receta muy simple en muchos sitios web, la probada y comprobada es la siguiente:

2 Tazas de mantequilla
4 tazas de harina

2 cucharadas de Soda (bicarbonato de Sodio)

2 Tazas de azúcar

5 Tazas de avena licuadas. (con un procesador de alimentos en más fácil pulverizarla)

24 oz. de chispas de chocolate. Con las grandes se ve más... bonita.

2 tazas de azúcar Morena.
1 cucharada de sal

1 barra de chocolate Hershey's rallada

4 huevos

2 Cucharadas de polvo para hornear

2 cucharadas de esencia de vainilla.

3 Tazas de nueces trituradas.

Ahora es bien fácil, con una batidora de globo hay que batir la mantequilla con las dos azúcares, hasta que acreme.

Ya que se hizo crema se añaden los huevos y la vainilla, y se bate otro poco.

Cuando todo esté bien integrado se mezcla la harina, la avena, la sal, el polvo para hornear y la soda, hasta que ésto también se integre a la masa, y se tiene que cambiar la cabeza de la batidora por una de rizo, que no rompa nuestros ingredientes, o, a partir de ahora, usar una pala de madera.

Al final se agregan las chispas de chocolate, el chocolate rallado y las nueces (que se pueden sustituir por almendras). Cuando ya también se integraron a perfección éstos últimos elementos se hacen bolitas con la masa y se les coloca sobre una charola con papel encerado o teflón, con una separación de 5 cm, para que no se peguen entre sí.

El Horno debe estar precalentado a 375°C, bien caliente el horno se meten las charolas con las galletas y se deja hornear unos 10 minutos, o hasta que se vean bien doradas.

En teoría debería rendir para 112 galletas, pero depende del tamaño que uno le quiera dar a sus galletas, espero les guste y les sea fácil hacer esta exquisita receta. A la mezcla se le puede añadir un toque de Ron o Vodka para darle un sabor más fuerte.

De reserva / reversa:

LAs galletas son para comerse muy en familia, acompañadas de un té, café o chocolate, recomiendo una película como la siguiente, de la cual se sacan recetas, y recetas y recetas:

Buen provecho!!!!

Le noveau

2010-02-15T21:03:00.000-08:00

Pues, a la Nury de nuez

Y tu pasas tranquila y lenta

sones de madrugada
pasas y te asomas a mi puerta

pasas y te asombras

Tranquila y lenta

me nombras en un esfuerzo

subcutánea flor de sangre: naces

Llega el horizonte a tus ojos

el sol empupilado

la luna llega a mi barriga

Tenochtitlán vibra a tu beso

un rose de tu boca en mi mejilla

asombrada en mi puerta

pasas y te asomas

Embriagada de amor
mejillas sonrosada

invisible al terremoto cotidiano y citadino

Condenas las flores con una mirada

congelas el tiempo: eterna

eterna en un instante

en un segundo

Siempre eterna

Ángel congelado por la voz del tiempo apagado

Muro de marmóreo viento

suspiro hecho ceniza

sonrisa en la oscuridad

palabras dichas por el silencio

El bolero eterno de los mudos

como ellos hablas

con tus manos

con tu frente que llega alta

con tu cuerpo que es rumor de selva peruana

Territorios ocupados sin guerra

orografía de rivera contenida

Explotan ruborizados tus ojos en estrellas

diamantes en uña

Nívea figura que me invade

me llena de luces y con las luces vene el calor

el corazón yerto revive

uno

dos

tres

quizá mañana

asomes de nuevo tu rostro a nuestra ventana

y nos veas

hace ya mucho tiempo

jugando como antes

riendo como antes

amándonos como antes

Mujer

tus imágenes vienen a mis palabras con un solo sentido

tu cuerpo viene a que lo nombre con otro nombre

porque tanto amor se me sale de las manos

porque, niña, tu rostro es mi mañana

porque simplemente te amo...

De reserva / reversa:

No te dejaré de amar, has la cuenta despacito, cuando vayas por el mar, cuando dejes de contar de la arena sus granitos. Cuando el sol al caminar se despache de viejito, no te dejaré de amar.

No te dejaré de amar, pues bien sabes que te quiero, cuando dejes de contar en la gloria sus luceros, cuando dejen de brillar las estrellas en el cielo, no te dejaré de amar. Larairararara.

(Arenitas del Mar)

¡Provecho!

2010-01-16T20:56:00.000-08:00

A mi mamá, mi papá y mis abuelitas, excelentes cocineros.

A Gloria gutierrez, quien probablemente no me conozca,
pero he de felicitar por su labor en el recetario: "Las Glorias de Gloria"

A Julia Child, por su felicidad al cocinar.

y a Jacques Pepin, por su excelente comida francesa.

Mi vida comenzó casi como la de un personaje de Laura Esquivel: en la cocina. Desde que era yo muy muchacho, recuerdo, el aroma del horno encendido con un rico pastel dentro me vacía el estómago, mi vida es casi gastrocéntrica.

Generalmente tengo ganas de cocinar, si, lo sé, y no me puedo resistir a los olores y sabores, los colores, las formas, la comida: ¿arte o no?

La cocina es, claro, un arte para mí, por que como se explica en el más antiguo post de éste blog, (¿Qué es el arte?) El arte, para mi, es toda creación estética del espíritu humano, entonces luego: ¿no es acaso la comida un ejemplo de ars gratia artis?

La Vista se deleita: El espagueti amarillo. Las albóndigas marrones, Las manzanas rojas y amarillentas. El betabel morado. Las fresas rojas, con esa simpática coronilla verde, picadas, blanquecinas por dentro, licuadas con crema para hacer pasta de fresas: el rojo conviviendo con el blanco en un segundo y poco a poco convirtiéndose en rosa. La canela café encima del azúcar glass de los pastelillos. El chocolate, café oscuro predominante con un adorno de almendras, café claro, con texturas diferentes que se complementan al final.

El oído: Agua en la sartén el típico "tssss", la batidora con su "brrrrrrrrrrrr-brrrrrrrrrrr", el cuchillo sobre la tabla picando cebolla a alta velocidad: "tac-tac-tac-tac-tac-tac-tac", el chicharrón crujiente entre los dientes: "cgh-cgh-cgh", el chocolate que se rompe "crac", una sinfonía total.

El olfato, definitivamente: Canela hirviendo con piloncillo, un poco de clavo de olor, albahaca con mejorana, chocolate, de nuevo, con leche, el huevo en un fantástico omelette con hongos, gengibre con verduras cocidas al vapor, el pastel de zanahoria que sale del horno e inunda toda la casa de ese dolor tan conocido del horno encendido, el vapor los tacos de suadero en la esquina, el pozole con su orégano, cebolla, ajo (me encanta el ajo), curry, pimientón, pimientos verdes mezclados en la cazuela de barro con nopales, bistecs, champiñones y zetas, las espinacas frescas, el perejil y el apio recién cortados, tecito de cedron por la tarde, café por la mañana, chocolate en la noche, vino tinto en la copa...

Tacto: Las tortillas calientes, el café entre las manos en una mañana de siete grados, té mientras observamos la lluvia finísima resbalar por la ventana, el pastel saliendo del horno, caliente entre las manos y el vaporcito que inunda la cara de olor y calor, la masa de la pizza mientras se amasa en la amplísima mesa, el harina cernida para evitar que se peguen las galletas al molde, la mantequilla mientras la untas en el molde del pastel, la masa de las tortillas cuando amasas para empezar a hacerlas a mano, cuando metes la mano en un bote con chocolate derretido y la sensación es nueva cada vez, cuando metes tu mano al aderezo de mejillones con queso crema para probarlo y descubres que es espeso y cremoso, cuando agarras una gota de agua para comprobar si la sartén está lista para usarse...

Y el gusto, que, al fin, está enfocado en los sabores, dos clavos, con unas pocas hiervas más como mejorana, albahaca y laurel, pimienta y sal, limón y salsa valentina, tostadas de tinga, huitlacoche cocido con ajo, mucho mucho ajo, aros de cebolla fritos que acompañan fuertemente un pollo empanizado con una ensalada de col con zanahoria, el queso oaxaca derretido en la mitad de la tortilla y acompañado de una salsa verde, enchiladas verdes, con su crema, su cebolla, su queso fresco, el espagueti cubierto de queso parmesano, jamón serrano con un toque de aceite de oliva y pimienta roja, vino tinto, pulque de guayaba, tequila con limón y sal, micheladas en la tarde de treinta grados, ate con queso, queso azul con galletas integrales, queso gruyere, mate amargo para acompañar los alfajores de miel que hizo Gerardo para llevar al café. Café, café, café y un pastel de zanahoria con nuez y piña, leche condensada, cubiletes de queso con piña, crujientes afueras, con un relleno que nunca falla, mazapanes de cacahuate, paletas de cereza y menta, caña, ron de caña, ponche de guayaba en navidad, con jamaica, tamarindo, tejocotes, ciruelas, pasitas....

UN arte, la cocina, que invade todos los sentidos, ars cratia artis, cita la Metro Goldwyn Mayer (MGM) en su logo, obviamente refiriéndose al cine "el arte gracias a las artes", frase que también describiría precisamente la comida, el arte de comer, la cocina gourmette no debería marcar una división en la comida (como tampoco tampoco debería haber cine de arte y cine comercial), si no mas bien complementar, el mejor ejemplo de ésta división son mis dos abuelas, mi abuela materna es muy gourmette, por decirlo de alguna forma, le encanta la alta cocina, pero tiene un habilidad, debo admitirlo, amagnífica para mezclar esa cocina con la folklorica, en navidad y año nuevo la cocina de mi casa (la casa de mi abuela también) es un caos, gente corriendo de aquí para allá pidiendo esto, aquello y lo otro, el horno permenentemente encendido, solo a diferentes temperaturas: 350 para mi pastel de zanahoria, 280 para el pavo, 200 para mi pastel de elote, 150 para las galletas de gengibre y las de mantequilla, etc etc etc.

Mi abuela paterna, es más bien folklórica, y me atrevería a decir que cuando cocino siempre tomo algo de las dos, mis buñuelos son una receta que le robé a ella, la pancita que hago es una mezcla de las dos recetas de mis abuelas, las dos son diferentes y sin embargo se complementan, mi abuelita paterna es de esas mujeres que cocinan comida extraordinaria como si se limpiaran la espuma del chocolate: casi sin darse cuenta, mi abuela paterna domina el arroz como pocas personas los hacen, no se le bate ni le queda duro, y cada que yo le pido instrucciones a lo más me dice: "nomás deja que se cueza bien, tápalo y queda bien" y recuerdo solo cuatro veces que mi arroz haya quedado como lo planeaba. La cocina de mi abuela paterna se deja notar incluso en las tortas que a veces me da para que coma por la calle o en la escuela, mezclas de sabores deliciosas y más bien empíricas.

Considero que, a pesar de lo que dicen las escuelas de cocina, la cocina debe de tener su tiempo, la cocina es algo casi religioso, me atrevería a decir que la comida es una relación muy íntima, en cada platillo que un cocinero sirve va un pedazo de su amor, y su pasión, es cien por ciento cierto que la comida que se prepara con amor es la más rica, no es lo mismo preparar todo corriendo que hacerlo con su debida calma, cuando un guisado se deja cocinando a fuego lento quizá tarde más, pero los sabores se compenetran mejor... a veces si, la comida debe ser rápida, como preparar un merengue, se beber batir constantemente hasta que las claras de huevo queden a punto de turrón (que no se caigan si volteas el contenedor ni se muevan si lo agitas) e ir agregando los demás ingredientes sin dejar de batir firmemente, pero no significa que TODA la comida deba de prepararse y servirse rápido: la comida, creo yo, debe tomar su tiempo... Si debe ser rápido hacerlo rápido y si debe ser lenta hacerla lenta...

Hay chefs por profesión y otros por vocación, prefiero los segundos.

De reserva / reversa:

(sí: abriré mi baul de las recetas, ésta es la de mi abuelita Caro, a quien ya le he dedicado un post)

Buñuelos:

(para mas o menos seis porciones)

Para los buñuelos:

2 tazas de harina

1/4 de taza de leche (mas o menos)

1/3 de barra de mantequilla

1 pizca de sal

Se bate la mantequilla con la sal y el huevo, cuando se integra la mezcla se le añade el harina cernida (cernir es pasar por una coladera con la finalidad de que la harina no tenga grumos), luego la leche, hasta que quede una masa firme y pastosa, ésta masa la dejamos reposar unas 40 o 50 minutos, luego de éste tiempo volvemos a tomar la masa y ahora la separamos en bolitas proporcionales al tamaño de los buñuelos que queramos hacer, mientras más grandes las bolitas más grandes los buñuelos, se extiende cada una de las bolitas, como me enseñó mi abuelita: pones un trapo en la rodilla y aplanas un poco con la mano la bolita, luego la pones en la rodilla y la vas estirando del centro hacia afuera hasta que queda muy delgada, o comolo hago yo: con un rodillo sobre una superficie lisa y enharinada, los aplanas hasta que te queda delgado, eso lo dejas reposar unas muchas horas entre 10 y 12, y luego de ese tiempo los fríes en aceite regular hasta que quedan bien dorados.

Los buñuelos deben de acompañarse con esa mielecita que es mas bien muy simple:

Para la miel:

1 Piloncillo grande

1/2 litro de agua

1 Rajita de canela

3 clavos de olor enteros (o una pizca de clavos de olor en polvo)

Cáscara de naranja, limón, mandarina o toronja seca, unas tres piezas medianas.

Pones el piloncillo a hervir en el agua en una ollita (de barro si se puede para que agarre otro sabor y consistencia), junto con todos los demás ingredientes, hasta que el piloncillo se deshaga y quedará una miel mas o menos espesa.

Los buñuelos los podemos espolvorear con azúcar solamente, o con azúcar mezclada con un poco de canela en polvo, y los bañamos con la riquísima miel, y siendo así:

¡Provecho!

De reserva / reversa (bis):

(es un tanto cursi, pero: ¿Por que no?, lo dicen por cierto en la fantástica pélicula que hicieron acerca de Julia Child: Julie & Julia)

A LA NURY (ya lo había dejado de hacer)

"You are the butter to mi bred
and the breath to my life..."

Paul child a Julia Child

El Otro Yo

2010-01-03T19:16:00.000-08:00

Mis pasos en esta calle

Resuenan

---------En otra calle

Donde

------Oigo mis pasos

Pasar en esta calle

Donde

Sólo es real la niebla.

Octavio Paz, "Aquí"
(citado por Cortázar en "Rayuela", Cap. 149)

Yo soy otro, que no es este rostro, que no es esto que ves, quizá ya no existo, no suena fuerte la idea en ésta mente que no es mi mente, sino tu mente, yo soy otro, ése otro que te mira desde el espejo y tu me pones un nombre, y me cepillas los dientes y me lavas la cara, y me peinas, y me nombras con un nombre que es tu nombre, te tatúas en mi rostro o me grabo en el tuyo.

Cada hombre es el reflejo de su camino, de su vida y yo soy el camino, no el reflejo, yo soy lo que nace cuando la luz te ilumina, una sombra que sigue tus movimientos, figuras, un reflejo en el espejo de agua de realidad en que te ves como eres y no como te ves, un espejo te lleva a un más allá y soy tu.

Me tocas con tu lengua, y con tus manos me recorres, la espalda se tensa y suelta una amarra tira una pared de las de adentro, golpea y busca, rasca y encuentra, cuando me odias me estas amando y cuando me amas me odias, esta prohibido encontrarme, los caminos no se encuentran, se siguen, sígueme, síguete, hasta encontrarnos para seguir buscándome-te-. Será mejor abrir la ventana y que entre el sol, cerrar las puertas al polvo y servir la comida... Búscame.

El otro yo, que tu no crees que exista, el fantasma real de lo que eres, y no de lo que cree la gente o tú que eres, si no de lo que eres, piedra mineral, raíz, árbol, flor y fruto, suelo y cielo, infierno y paraíso, abraxas, ying-yang, dualidad, dicotomías, siempre, entre los dos, entre tu y yo, yo soy lo real, tú... ¿Qué eres?

De reserva / reversa:

“Acaso hubo búhos acá” Juan Filloy

Soledad

2009-12-27T07:35:00.000-08:00

Micaela tiene ocho años, y una mamá que no existe, a su mamá le dicen "La Flor" y es de esas mujeres que tienen muchos novios: uno o más por cada noche, que llegan a casa de Micaela y duermen, y se van después de darle dinero a su mamá, viven cerca del zócalo y a Micaela le gustan los sábados cuando La Flor la lleva al centro y a pasearse entre gritadores y vendedores, sueños y dulces nuevos, pasan frente a catedral, pero nunca en la vida han entrado, por que a La Flor no le gusta como huele, por que a La Flor le da miedo entrar, por que a La Flor la abandonó el señor que vive allí adentro, por que para La Flor no hay dios.

Le decían La Flor, su nombre de verdad era Susana... algo, no recordaba su apellido, ni su cumpleaños, le calculaba al tanteo unos treinta años, nunca conoció a sus padres, pero había conocido a Don Octavio, ella tendría entonces unos doce o trece años, Don Octavio era una persona muy buena, que le enseñó como era el amor, y como uno tenía que buscarlo en las esquinas, era tan bueno Don Octavio con ella, la dejaba conseguir su dinero y amor afuera de su casa en la Calle de la Soledad, afuera tenía varias amigas, Juliana, La Morena, Moracha, Fer y las otras muchachas a las que Don Octavio les daba trabajo y amor, pero solo a La Flor la dejaba dormir en su casa, por que ella no tenía papás, y había vivido muy sola toda su vida, le decían La Flor por que para atraer a amantes una vez había salido a la calle con nada más que una rosa floreada roja en el sexo y dos pequeñas gardenias en los pezones.

La Flor una noche dejó entrar a su cuarto a otro amor, pero ya después de tanto tiempo descubrió que ella estaba vendiendo su amor, y le dio mucha tristeza cuando supo que iba a tener un hijo, ella no quería un bebe en un mundo como el suyo, desde que conoció a Eleonor, una mujer que trabajaba en una sastrería cerca de la calle de Tacuba, que le enseñó como se debía portar la gente, y lo que era bueno y lo que era malo, y se hicieron las dos muy amigas, ella había cambiado mucho de modos y ya ni le gustaba u trabajo, pero cada que le decía a octavo que se iba a ir, el le decía "Pero, ¿a dónde te vas a ir mujer? si no tienes familia ni amigos, y no vas nunca a encontrar trabajo" y ella se daba cuenta de que él tenía razón, pero Eleonor le hablaba de las cosas justas e injustas, le decía que no estaba bien, que a ella la explotaban, que si quería se fuera a vivir, aunque sea, al cuartito que había en su azotea, pero La Flor no se animaba.

Cuando ya Micaela tenía siete año de haber nacido La Flor se decidió a irse de casa de Don Octavio, su hija era tan bonita, no quería la vida de puta para ella, Micaela se despertó un siete de julio en la mañana, La Flor, su mamá, le estaba diciendo a Don Octavio algo, luego Don Octavio le gritó muchas cosas a su mamá, muchas palabras que Micaela conocía pero que su mamá le había prohibido repetir, por que Micaela era una damita y no debía decir esas palabrotas, ni debía sentarse con las piernas abiertas, ni debía comer con las manos, ni debía de comer parada, ni debía tener novio hasta que su mamá le diera permiso, luego, afuera, platos se rompen, se azota una puerta, se oyen pasos corriendo, la puerta del cuarto de la pobre Micaela se abre y el chorro de luz del pasillo se recorta con la silueta de una mujer que le grita cosas a Micaela, que ella no entiende por que está espantada, pero después de segundos Micaela escucha bien: "Hay que irnos hija, vámonos, agarra lo que puedas y corre conmigo hija, corre..." Micaela en automático se para corre a sus cajones y en su mochila , una mochila muy bonita que le había comprado su mamá, con la forma de la cabeza de un león, y peluche a forma de melena, mete todo lo que puede.

Salen las dos corriendo del cuarto, por el pasillo hacia la calle, al pasar frente a la puerta de Don Octavio, a un lado de la puerta, Micaela siente como su mamá la avienta afuera de la casa, Don Octavio con una destreza impredecible coge a La Flor y la sostiene mientras avienta la puerta y le echa el seguro, a la vez que ella grita: "¡Micaela, hija mía, corre, ve con Eleonor, corre, corre! ¡Micaela, hija, por favor!", Micaela corre hacía el trabajo de Eleonor, Sobre la Calle de la Soledad, hacia la de Correo mayor, sale disparada por la avenida hasta la calle de moneda, luego cruza el zócalo, no se percata de la bandera da la vuelta antes de llegar a la iglesia y corre a un costado de la iglesia hasta la calle de Tacuba, dos cuadras más, al lado de la relojería y Eleonor está en la puerta: "¡Eleonor! Mi mami te busca, que corras, que vayas a la casa te necesita" Elonor soltó todo lo que tenía en las manos y corrió atrás de la niña, volvieron la suficientemente tarde, solo había un montón de gente afuera de la casa y la puerta abierta, las piernas afuera, el cuerpo dentro.

-¿Es mi mamá?

-Si, es tu mamá...

De reserva / Reversa:

Desde el taxi recorriendo medio sueldo

veo al sol detrás viajando de mosca

llegando tarde a la chamba a chambear

en la 1ª Calle de la Soledad

Jaime López, La 1a Calle de la soledad
en la versión de Cecilia Toussaint:

N. del A: La Cecilia Toussaint siempre tan guapa, y si la conociera yo como esta en el vídeo: ¡Sí me caso!

Centros

2009-12-07T08:58:00.000-08:00

Me paro en el centro-raza
Dioramas ficticios se aprovechan de mi
en rededor de mi se levantan cercas y muros
hechos de herrumbre y óxido apiñonado
que son parte de lo que soy
que son míos como estas manos
estos pies

(el instante se detiene sigilosamente
para mirarme
y me mira)

Óxido-sangre
Herrumbre-carne
que voy deshaciendo en arduo combate
sin embargo los muros que me cercan nacen de mí)

Buscando
-sin hallar
nunca se halla algo
es la mejor forma de buscar-
algo
un queseyo
un noseque
un esto
un aquello
lo que sea que se busque

Rompiendo el óxido-pasado
(de allá para acá)
Con la espada-ella
(unos ojos [ella]
una sonrisa [ella]
una búsqueda en mi búsqueda [ella]
un algo [ella: Ojos claros

mejillas sonrosadas
puentes de carne y piel sus brazos
su cabello-sol en mi alma-noche
su boca pantera
pequeñísimos pies
cuerpo circular
-léase círculos donde deben estar,
usted no debe imaginarse un gran círculo
sino mucho círculos precisos en la forma de ella-])

Ahora casí no hay en el páramo herrumbre
ni óxido
sólo su centro
Ahora se alzan dos horizontes
que parecen uno solo

en el despertar de mi vida

Sólo esta l sol-ella
el tiempo-ella
el aire-ella

y a veces no sé
hasta donde ella
no es parte de mi

y hasta donde yo
no soy parte de ella.

De reserva / reversa:

-pero es solo los jueves
-pero hoy es jueves
-ya se, pero es solo los jueves
-¡pues vamos!
-Si quieren, pero ya les dije que es solo los jueves
-¡Si! ¡Hoy es jueves wey!

Mi patio

2009-11-20T20:23:00.000-08:00

A la Nury... (¿A quién más?)

"(...)Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo,
acariciar lentamente la profundidad de tu pelo
mientras nos besamos como si tuviéramos la boca
llena de flores o de peces, de movimientos vivos,
de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor
es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible
absorber simultáneo del aliento, esa instantánea
muerte es bella.(...)"

Julio Cortázar

...Usted... Usted no lo sabe (o tal vez si sepa, que sé yo), pero desde ese día yo abrí las puertas del cofre de mis recuerdos para tirar unos papeles que yo guardaba, de hace mucho... No usted no sabe, no podría saber que mis cortinas estaban, hasta hace poco, cerradas de luto, como si alguien se me hubiera muerto en la casa, usted que va a saber... No, mejor ya no le cuento de mis muertos, le sigo hablando de mis flores:

Mis gardenias han perfumado de más la casa pero se ven hermosas, gracias a como las ha cuidado usted, si usted, si usted pudiera ver que bonitas están la violetas, y como ha crecido el laurel de mi patio, ah, pero que tonterías digo, claro que usted ha visto mis flores, seguro las ve a diario.

Usted, usted ha sido la mejor jardinera que ha tenido este patio, yo se lo digo, en serio que se lo digo, usted ha sido la mejor jardinera, perdone si sueno muy redundante, pero es que así ha sido desde que usted está aquí, digo las cosas que me suceden por usted, y me las repito, me las repito como para convencerme que son de verdad, como que las flores como que duran mas, no, no se vaya usted a reír y a decir que soy muy inocente, pero si, las flores como que duran más, y huelen mucho, si, pero a veces, y se lo digo en serio, a veces no huelen las gardenias a gardenias, por ejemplo, o las rosas a rosas, si no que huelen a ese perfume que usted usa.

Yo que la traje a que regara mis plantas y ahora, ya ve... Mi patio, mi jardín, parece un huerto infinito, mis naranjos que nunca me habían dado frutas, ahorita están llenos de flores de Azahar, y de naranjas, y viera, si usted... pero claro que usted sabe, si usted las prueba cuando viene y se sienta conmigo en el jardín a tomar el café.

Usted, usted debe saber por que le escribo, usted debe saberlo, desde esa tarde que me trajo la planta del maracuyá, y me explico de esas flores tan hermosas que tienen, Passiflora Edulis, es tan hermoso ver a una mujer que sabe tanto de una planta, usted me dijo: "La flor del maracuyá es mas bien conocida con el nombre de 'Flor de la pasión'" Y así, solamente eso, usted tuvo a bien plantar el arbusto, muy hermoso, por cierto, con sus florecitas, ay, que hermoso se ha puesto gracias a usted mi árbol de maracuyá, nunca pensé que fruta tan exótica se diera tan simple en mi jardín, mi patio.

Si usted recuerda ese 14 de Abril, cuando llegó, sin más ni más, a plantar ese maracuyá en el centro de mi patio, a un lado de la rosa y la orquídea, mi patio de repente se vio mas lleno de sol que antes, y luego, cuando al irse, usted me dio un beso en la mejilla, sentí que lo sabía todo, sentí que el cielo como que bajaba a mi cabeza, o yo me elevaba a él, ya no se que fue eso, en serio no lo sé... Desearía saberlo...

Luego usted, cuando viene los martes a regar más mis flores, a cortarles sus tallos podridos y a ponerlas tan hermosas como la semana pasada se ve tan hermosa, parada, allí, entre la yerbita, y cuando me dice que me quiere mientras me sirve otra taza de café o de té de la manzanilla que usted sembró en mi patio, yo no se, no se nada, yo no se nada... no sé de donde salió tanto árbol, ni tanta flor, de donde salió tanta planta que hay ahora en mi jardín, y yo no me imaginó mi jardín, mi patio, ni mi vida sin usted, es que usted no sabe... no podría saber... no... no podría... que mi vida se llena con su vida.

Pero que más le puedo decir, he sembrado unos nuevos malvones y unos pensamientos, unos geranios y unas Helias, ojalá usted también me pueda orientar en sus cuidados, cada martes ansío el próximo martes apara que usted venga, y me ayude a regar mis plantas.

Siempre suyo...

C. M. P. V.

De reserva / reversa:

"Perfume de gardenia tiene tu boca
bellísimos destellos de luz en tu mirar.
Tu risa es una rima de alegres notas
se mueven tus cabellos cuál ondas en el mar."

De la conocidísima canción "Perfume de Gardenias", del desconocidísimo autor: Rafael Hernández

Suicida

2009-11-02T18:15:00.000-08:00

Que puta suerte la mía, coño, me lleva el carajo. Un último libro para leer -la puta perfección de la lluvia, ¡que maldita suerte!- si, creo que éste es pertinente... yo solo quería vivir lo que tendía espontáneamente a brotar de mi -como si pudiera ser simple- ¿por qué habría de ser tan difícil? He leído tantas veces éste comienzo, creo que no fue ta inteligente tomar éste libro, ya de nada me sirve ahora la filosofía.

Café, quiero mi última taza de café y mi último bizcocho -las 5:42, coño, ¿Que hora será mejor? ¿Las 7:07, las 7: 16, 7:17, 7:25, 7:27, 7:34, 7:37, 7: 43, 7:47, 7:52 o las 7:57? Ja ja ja ja las 5:47

mejor a las 7:07. es más estético.

Si, me dejó otra vez, ojalá no se le ocurra aparecer ahora que ya tengo todo tan planeado, no me podría matar si me importuna con sus dudas tan banales, si me pregunta si la sigo viendo atractiva tendré que darle un golpe en la cara, nunca en la vida le he pegado a una mujer, siempre se puede uno dar sus permisos...

¡Órale, la Olivetti M40, mi arma favorita! disparemos unos últimos jitanforazos, un último ametecladamiento, una última letribillación...

Ee-piii-taa-fio:

bi-en lo di-jo el vie-jo fi-loo-soo-foo (mi puto café chinga, y el libro para ver quien dijo esa frase, acá está mi café, y el libro ahora, Fadanelli... Fallasi... Fast... Faubert... Favré... Ferguson... Fergusson... Fernández... Fitzgerald... Flaming... Flaubert... Flores... Foscolo... Frost... ¡Eureka!... Fuentes

....

"Bien lo dijo el viejo filósofo...")

Mon-ta-i-g-ne: "La pré-mé-diii-ta--tiion de la mo-rt est pré-mé-di-taaa-tioon de li-beer-té"

-"Bien lo dijo el viejo filósofo Montaigne: "La préméditation de la mort est préméditation de liberté"-

¿Que pongo ahora?

de repente me resulta tan tonto escribir un epígrafe, que dirá la gente si no es tan bueno como suena...

...

... es-toy de-ci-dien-do so-bre lo ú-ni-co que pue-do de-ci-dir re-al-mente-en mi vi-da, me li-be-ro de to-do pe-so me vo-y, me u-no-con el in-fi-ni-to, al fi-n co-no-ce-ré el rit-mo de lo -re-al-men-te va-li-o-so, si cor-to mi vi-da es por que he lle-ga-do a la e-dad en la que, cre-o, es per-ti-nen-te que un hom-bre mue-ra, a-de-más qui-e-ro por fin des-cu-brir por fin la re-a-li-dad de e-se mis-te-rio que le ha si-do ve-la-do al hom-bre en es-te pla-no es-pi-ri-tu-al.

No se cul-pe a na-die de mi muer-te

Ya no escribiré nada más, que sea así, concreto, 6: 52

a las 7:07

música, rápido, que ya no hay tiempo...

Beethoven... Bach... Pink Floyd... Wagner... Nietzche... King Crimson...

mi último disco

...

7:00

...

Wagner.

...

7:04

....

7:05

...

7:06:00

7:06:01