Karcino: No di mi don

Ese tipo de libros, señores (as), a parte de generarme un profundo asco, me generan una profunda tristeza.

¿Cómo es posible que se vendan tantos kilos de papel con letras que difícilmente pueden llamarse literatura? Por eso me refiero a todo ellos con ese término: "Fast Food Literario", ¿Cómo es posible que tanta gente siga comprando esa mierda de comida?

Uno de los principales problemas que observo es que la gente vive cegada, la literatura se basa en lo que ve en televisión, al igual que en todo, y se celebran los "Libros de volumen sin contenido", la gente se hinca ante autores mediocres, que su pecado no es ser malos, si no no aportar nada útil al entendimiento del ser humano, si no, por el contrario, debilitar las bases lógicas del mismo, por medio de acertijos tan simples, que ofenden, si bien un libro como cualquiera de la tan tristemente célebre serie de Twilight consta de más de setecientas páginas, no se puede comparar, todo el libro, ni siquiera, con el exquisito capítulo siete de Rayuela, del gran maese Julio Cortázar.

Los volúmenes de los libros mencionados, en cuanto a páginas, son meramente impresionantes, la gente los lee y dice. "Leí un librote" y si, leyeron un librote, pero no leyeron un gran libro, por que esos libros son desechables, son de moda, son como todo ahora, reciclados, estorbos, es una tristeza ver las librerías, otrora templos del engrandecimiento del espíritu humano, convertidos en baratos burdeles donde los peores proxenetas pasean la literatura y las letras de una forma tan miserable y vergonzosa, relegando, para los estantes mas oscuros y arrinconados a los dioses que tanto trabajo costó que llegaran allí, Juan Filloy empolvado en las bodegas, Hemingway olvidado, enterrado R. L. Stevenson Cual tesoro de pirata, Borges como pisapapeles, Marx como un incómodo lastre para estudiar, Rulfo a la mano por si no hay que hacer para el día de muertos que se celbrara el 31 de octubre, Dante relegado al peor infierno, la Odisea y la Iliada como duros ladrillos que hay que estudiar para pasar litartura universal.

La literatura de contenido se ha convertido, por boca de un insidioso Hermes, que se puede llamar Dios Radio o Dios Televisor, en una pesada carga, relegada solo para pesadas tareas escolares, por que: ¿Quién va a querer leer los enredos de un tal Harry Haller y complicarse la existencia si siempre va a estar un librito con un mago con tendencias homosexuales y traumas infantiles para crear todo de la nada?

No, no tengo nada contra los homosexuales.

Necesitamos sembrar libros en la conciencias, cualquier lector que se apiade de mi diatriba y comparta en mayor o menor magnitud mi visión de la literatura actual, bien haría en repatir fotocopias, incluso de cuantos cortos, tan conrtos como The Tell-Tale Heart del oscurísimo Edgar Allan Poe, o cualquier otra obra de entre los escombros de lo que otrora fuera el Olimpo Literario y hoy no es mas que una Pompeya post sísmica sobre cuyas ruinas se han edificado burdeles, y de los peores, de los baratos con putas feas, feas, feas, feas como ellas solas.

ME CAGAN LOS DOS; ME CAGAN EN SERIO.

Un Hombre parado en medio de la nada, como en todos los sueños, pero con el peculiar detalle de que tenía este magnífico instrumento que se basaba en cinco varas de madera un poco gruesa que convergían al centro ene una especie de cojín que se apoyaba en el hombro, como el violín, y los otros extremos estaban separados entre sí aproximadamente diez centímetros, y formaban un semicírculo, unido en las puntas por una cuerda que, entendí claramente en las abstracciones del sueño, era de fibra de caña de azúcar.

El Hombre vestido de saco negro, me veía y me sonreía y señalaba su instrumento, para ejecutarlo se servía de una cerda de cabello que el había arrancado de su cabeza y la amarraba al dedo pulgar y al medio para tensarla y frotarla contra la única cuerda.

La gran peculiaridad del instrumento residía en que la gama de sonidos que podía repetir eran básicamente nostálgicos y profundamente tristes, una música que al primer compás era capaz de desprender un llanto de quien lo estuviese escuchando, entonces el hombre me daba el instrumento a mi y yo al momento sabía como tocar y solo oía que me gritaba a lo lejos: "Hay que ser muy tristes para tocar esa mierda"

Yo estaba en una institución educativa, entendía que la escuela estaba dividida de acuerdo a los sectores de estudio y yo, lógicamente, me encontraba en la zona de literatura, más bien como profesor, caminaba sobre uno de los patios llenos de mosaicos de azulejos de tonos opacos de verde, amarillo y rojo, a lo lejos veía un perro grande negro que me miraba divertidamente, con cierta perspicacia humana, mientras, yo me acercaba hacia él, y el me seguía curiosamente con la mirada y cuando estaba cerca de él se echó a correr tras de mi y yo corrí de él, pero con cierta diversión infantil, por todos lados, incluso recuerdo haber corrido sobre una pared huyendo de aquel can, hasta que lo vi mordiéndome juguetón la pierna.

Cuando me mordía la pierna me decía: "Deberíamos hacerlo otra vez" y yo le contestaba que no, que estaba yo muy cansado, y que aparte me hacía daño correr por el asma, en seguida se apareció el dueño del perro, un cholo, que daba miedo, y me decía el perro "Hoy no dejes me lleve con él, no quiero" y yo le preguntaba al cholo que que quería y el cholo me decía: "Ese de allí es mi perro" y yo lo negaba, y lo seguí anegando, hasta que el cholo sacaba una pistola el perro me recogía en su lomo mientras el cholo disparaba, pero era muy tarde el cholo había golpeado mi espalda al menos cinco veces con sus balas, sentía un calor reconfortante por todo el cuerpo, cerraba mis caía y el perro me empezaba a lamer todo el cuerpo mientras el cholo se acercaba todavía con la pistola en la mano y toda la gente al rededor aplaudía al cholo, entonces el perró me miró con sus ojos y me dijo: "Lo siento, yo nunca quize esto para ti, ni par mi, parecías una buena persona" y yo le decía que se fuera, que huyera de su dueño como fuera posible, y el perro salía a la carrera.

El cholo me miró a los ojos y me dijo: "¿No hubieras deseado ver a alguien más antes de morir?" y me disparaba en la frente al momento en que yo despertaba, naturalmente, sobresaltado.