Poesías

by Carlos Patinho on jueves, 29 de octubre de 2009


I


Tu mano se acerca a mi mano
tu signo me roza, y me nombra tu nombre
tu silencio se rompe con mi ruido
estandarte y metáfora surge tu rostro

Tu mano se posa sobre mi mano
la deslíe de huellas y memorias
borras, con tu dedo borras una línea de mi mano
Tu mano se posa en mi vientre

Tu signo me roza y me nombras
con tu voz me nombras
como sacándome de otra tumba
de otro lado, cual mortal Lázaro.

Rompo tu silencio con mi ruido
de viejas cadenas, ya rotas
pero que siguen arrastrándose lóbregas
con mi ruido que es trino y zumbido de ti.

Ruinas de un templo se basan en tu signo
y tu me miras y espero que te mires
en mi rostro, en mi cuerpo, en mis cicatrices,
que en mi antigua y precisa voz veas tu olor.

II

Te vas acercando al río por donde andan los marinos
"Tiren las amarras" ha dicho el cojo
el sordo gritaba desaforado: "¡Hagan sonar las bocinas!"

Y yo desde el barco te miro
miro como te acercas a la costa
ya pisas la arena de la playa con tus delicados pies
como si caminaras hacia el bote sobre el agua
tu vestido blanco se desvanece como faralá sobre el agua
y al son que tus piernas se pierden en la claridad acuática
mi alma te busca con sus ojos y te pierdes en mis horas
ven niña, ven a mi barco, ven a mi proa que te espero.

En balde intento hacerte señas de que no nades
que ya bajaré por ti, que estoy yendo
no me miras, no me sientes, no me ves
a la borda se acercan tu cabellos que preceden tu figura
tus manos se clavan en la madera del navío
tus uñas han arrancado la pintura negra del casco
al fin desciende un lazo de seda a subirte a bordo
al fin Dama Gothel tu trenza

Entras por la borda, mojada de el agua fresca, transparente y clara
mis brazos reciben tu abrazo y mi cuerpo comprende
mis labios entienden que nunca hallarán otros así
tus ojos me miran y me escudriñan, al fin no eras ser de ultramar
vivías en la playa, junto a la casa del lanchero
y me amabas
y te amé en ese momento.

Entramos al cuarto del capitán, distendí mis ropas
entraste mítica sin pronuciar nombre o ruido alguno
algo que me diera la sensación de que tenías voz
una voz más allá de esa boca moldeada
te entregaste a mi sin palabras
sin pedir nada, sin decir nada te entregaste a mi

"La marea alta, viene tormenta"
Me aferré al timón y luché por nuestras vidas
por la vida en común que apenas empezaba
por tu vida que no conocía y quería conocer
por la vida de cada uno de mis marineros
luché contra el mar
arremetí contra Poseidón
pero mi corazón se debilitó y quedamos a la deriva
Las aguas le ganaron a la madera
adiós compañera, me encamino al hades
adiós compañera, ya abandono mi pesado cuerpo
levedad
levedad
levedad

Llueve viento sobre los astros en esta noche olvidada
golpean las olas con furia en el muelle
flotan tus cabellos sobre las olas
tus manos se mueven inercialmente entre la corriente
te siento cálida y fría
malvada y humana
gratificante y hórrida
Muerta y viva
Santa y pecadora
Mujer y hombre
Ángel y demonio

te nombro en un signo y en un nombre
Abraxas
y sea este, el de tu cuerpo, el ultimo contacto que yo tenga con carne
y sea éste, tu nombre, el último suspiro que exhale.

Sin algo... (Fast Food Literario)

by Carlos Patinho on viernes, 23 de octubre de 2009


"Fast Food Literario" es un término que uso para referirme a una de esas novelas asquerosas de las que somos presa en cualquier librería, escritas por J. K Rowling, Dan Brown, Paulo Cohelo, Og Mandino, Enrique Krauze, Stephenie Meyer, y sus asquerosos títulos como: Harry Potter, ¿Quién se ha llevado mi queso?, Crepúsculo...


Y el Cancerbero del Hades literario: Carlos Cuahutémoc Sánchez
Ese tipo de libros, señores (as), a parte de generarme un profundo asco, me generan una profunda tristeza.

¿Cómo es posible que se vendan tantos kilos de papel con letras que difícilmente pueden llamarse literatura? Por eso me refiero a todo ellos con ese término: "Fast Food Literario", ¿Cómo es posible que tanta gente siga comprando esa mierda de comida?

Uno de los principales problemas que observo es que la gente vive cegada, la literatura se basa en lo que ve en televisión, al igual que en todo, y se celebran los "Libros de volumen sin contenido", la gente se hinca ante autores mediocres, que su pecado no es ser malos, si no no aportar nada útil al entendimiento del ser humano, si no, por el contrario, debilitar las bases lógicas del mismo, por medio de acertijos tan simples, que ofenden, si bien un libro como cualquiera de la tan tristemente célebre serie de Twilight consta de más de setecientas páginas, no se puede comparar, todo el libro, ni siquiera, con el exquisito capítulo siete de Rayuela, del gran maese Julio Cortázar.

Los volúmenes de los libros mencionados, en cuanto a páginas, son meramente impresionantes, la gente los lee y dice. "Leí un librote" y si, leyeron un librote, pero no leyeron un gran libro, por que esos libros son desechables, son de moda, son como todo ahora, reciclados, estorbos, es una tristeza ver las librerías, otrora templos del engrandecimiento del espíritu humano, convertidos en baratos burdeles donde los peores proxenetas pasean la literatura y las letras de una forma tan miserable y vergonzosa, relegando, para los estantes mas oscuros y arrinconados a los dioses que tanto trabajo costó que llegaran allí, Juan Filloy empolvado en las bodegas, Hemingway olvidado, enterrado R. L. Stevenson Cual tesoro de pirata, Borges como pisapapeles, Marx como un incómodo lastre para estudiar, Rulfo a la mano por si no hay que hacer para el día de muertos que se celbrara el 31 de octubre, Dante relegado al peor infierno, la Odisea y la Iliada como duros ladrillos que hay que estudiar para pasar litartura universal.

La literatura de contenido se ha convertido, por boca de un insidioso Hermes, que se puede llamar Dios Radio o Dios Televisor, en una pesada carga, relegada solo para pesadas tareas escolares, por que: ¿Quién va a querer leer los enredos de un tal Harry Haller y complicarse la existencia si siempre va a estar un librito con un mago con tendencias homosexuales y traumas infantiles para crear todo de la nada?

No, no tengo nada contra los homosexuales.

Necesitamos sembrar libros en la conciencias, cualquier lector que se apiade de mi diatriba y comparta en mayor o menor magnitud mi visión de la literatura actual, bien haría en repatir fotocopias, incluso de cuantos cortos, tan conrtos como The Tell-Tale Heart del oscurísimo Edgar Allan Poe, o cualquier otra obra de entre los escombros de lo que otrora fuera el Olimpo Literario y hoy no es mas que una Pompeya post sísmica sobre cuyas ruinas se han edificado burdeles, y de los peores, de los baratos con putas feas, feas, feas, feas como ellas solas.

De reserva / reversa:

ESTE BLOG SE PRONUNCIA TOTALMENTE EN CONTRA Y VOMITA TODO LIBRO ESCRITO POR ENRIQUE KRAUZE Y CARLOS CUAHUTÉMOC SÁNCHEZ.

ME CAGAN LOS DOS; ME CAGAN EN SERIO.

Soñabas

by Carlos Patinho on sábado, 17 de octubre de 2009



Ayer tuve sueños increíbles:

1 El Triste Instrumento de Cuerda Frotada:

Un Hombre parado en medio de la nada, como en todos los sueños, pero con el peculiar detalle de que tenía este magnífico instrumento que se basaba en cinco varas de madera un poco gruesa que convergían al centro ene una especie de cojín que se apoyaba en el hombro, como el violín, y los otros extremos estaban separados entre sí aproximadamente diez centímetros, y formaban un semicírculo, unido en las puntas por una cuerda que, entendí claramente en las abstracciones del sueño, era de fibra de caña de azúcar.

El Hombre vestido de saco negro, me veía y me sonreía y señalaba su instrumento, para ejecutarlo se servía de una cerda de cabello que el había arrancado de su cabeza y la amarraba al dedo pulgar y al medio para tensarla y frotarla contra la única cuerda.

La gran peculiaridad del instrumento residía en que la gama de sonidos que podía repetir eran básicamente nostálgicos y profundamente tristes, una música que al primer compás era capaz de desprender un llanto de quien lo estuviese escuchando, entonces el hombre me daba el instrumento a mi y yo al momento sabía como tocar y solo oía que me gritaba a lo lejos: "Hay que ser muy tristes para tocar esa mierda"

2.- El perro del Cholo

Yo estaba en una institución educativa, entendía que la escuela estaba dividida de acuerdo a los sectores de estudio y yo, lógicamente, me encontraba en la zona de literatura, más bien como profesor, caminaba sobre uno de los patios llenos de mosaicos de azulejos de tonos opacos de verde, amarillo y rojo, a lo lejos veía un perro grande negro que me miraba divertidamente, con cierta perspicacia humana, mientras, yo me acercaba hacia él, y el me seguía curiosamente con la mirada y cuando estaba cerca de él se echó a correr tras de mi y yo corrí de él, pero con cierta diversión infantil, por todos lados, incluso recuerdo haber corrido sobre una pared huyendo de aquel can, hasta que lo vi mordiéndome juguetón la pierna.

Cuando me mordía la pierna me decía: "Deberíamos hacerlo otra vez" y yo le contestaba que no, que estaba yo muy cansado, y que aparte me hacía daño correr por el asma, en seguida se apareció el dueño del perro, un cholo, que daba miedo, y me decía el perro "Hoy no dejes me lleve con él, no quiero" y yo le preguntaba al cholo que que quería y el cholo me decía: "Ese de allí es mi perro" y yo lo negaba, y lo seguí anegando, hasta que el cholo sacaba una pistola el perro me recogía en su lomo mientras el cholo disparaba, pero era muy tarde el cholo había golpeado mi espalda al menos cinco veces con sus balas, sentía un calor reconfortante por todo el cuerpo, cerraba mis caía y el perro me empezaba a lamer todo el cuerpo mientras el cholo se acercaba todavía con la pistola en la mano y toda la gente al rededor aplaudía al cholo, entonces el perró me miró con sus ojos y me dijo: "Lo siento, yo nunca quize esto para ti, ni par mi, parecías una buena persona" y yo le decía que se fuera, que huyera de su dueño como fuera posible, y el perro salía a la carrera.

El cholo me miró a los ojos y me dijo: "¿No hubieras deseado ver a alguien más antes de morir?" y me disparaba en la frente al momento en que yo despertaba, naturalmente, sobresaltado.

Esperas

by Carlos Patinho on jueves, 15 de octubre de 2009



Esperas que la gente vaya y haga algo por ti. Y no lo hacen.
Esperas que alguien se acerca y te diga justo lo que necesitas. Pero no lo dicen.

Esperas que te dediquen al menos una sonrisa. Y, peor, te barren con la mirada.
Esperas que te comprendan, pero no, eres demasiado poco o demasiado complejo.

Esperas que tal vez mañana salga el sol. Y amaneció Lloviendo.
Esperas que la micro viaje a una velocidad mas decente. Pero siempre va muy rápido o muy lento.

Esperas que esta vez si te sirvan exactamente lo que ordenaste. Pero siempre le ponene algo que no te gusta.
Esperas que en tu casa preparen tu comida favorita. Nunca lo hacen.

Esperas que alguien te de la mano por que va para donde tu. Pero parecen mancos todos.
Esperas una mirada en un país de ciegos.

Esperas un gobierno menos corrupto. Pero ves que cada día esta mas jodido todo
Esperas que el hombre de la micro no maltrate tanto tus oídos, y te preguntas de donde salen tantos decibeles.

Esperas un poquito, y nunca recibes nada
Esperas y esperas, pero solo eso.

Esperas que tal vez el mundo gire para el otro lado. Pero sigue en su necio y consistente rumbo.
Esperas que desaparezca todo lo malo del mundo, y solo se incrementa.

Es des esperanzador.

De reserva / reversa:

No esperes nada de nadie, siempre terminas jodido o peor que jodido.

Comidas

by Carlos Patinho on domingo, 4 de octubre de 2009



Nos encanta comer, nos encanta saborear los condimentos, los caldos, las carnes, el limón, el agua, hemos crecido con la fortuna de crecer en un país como México, en el que siempre quedan sabores por descubrir, y en un mundo lleno de pequeñas comidas étnicas.


Esto viene a cuento en mi vida personal ya que, tengo que confesar, me encanta cocinar, me gusta estar en la cocina gigante que tengo a la mano (donde vivo con mis abuelos suficientemente grande, en casa de mi madre es el lugar mas amplio de la casa), cocinar condimentar con clavo, albahaca, laurel, hierbas de olor, mejorana, menta, limón, pimienta negra, roja y blanca, ajo en polvo, pulpa de ajo, dientes de ajo, cabezas de ajo, cebollas grandes, cebollas moradas, cebollas de cambray, papas de cambray, papas regulares, papas fritas a la francesa, a la española, papas cocidas con sal, la sal a todos los platillos, sal los huevos, sal al merengue, sal al pescado, sal a los caldos, sal a todo.

Me encanta cocinar, ayer vino a casa esa mujer a la que tanto amo y preparé un espagueti a la Boloñesa, que me proporciono mi abuela materna, ella esa receta la consiguió de la familia Pazanini que vivía a dos casas de donde ahora yo vivo, que eran dueños de un restaurante de Comida Gourmet Italiana donde preparaban este dichoso espagueti,, que se robó al menos seis horas de mi día, pero que valió la pena.

Tambien recuerdo que hace no mucho fui a un viaje enologista a las cavas Freixenet en Querétaro, en las que pudimos ver y probar de todos los vinos, no soy vitivinivulturista, ni viticulturista, ni siquiera se algo decente de maridaje, en ese mismo viaje conocimos una cava de quesos bastantes ricos.

Hace ya casi dos años fui también en un hermoso viaje a Chile, donde pude conocer las cavas de la casa Concha y Toro, quienes hacen los vinos que mas me gustan: Concha y Toro, Casillero del Diablo, Marques de Casa Concha, Trío.

Todo esto es la comida, la deliciosa comida, no pienso que la buena comida deba ser gourmet, hay deliciosas recetas muy caseras, a mi me gusta lo mismo un pozolito en la pozolería de la esquina que una sopa emmperifollada en el Pasta e Vino.

La comida es casi tan universal como la música, en México tenemos enchiladas y mambo, pellizcadas y sones, gorditas y danzón, quesadillas y rock, tortas y trova, etc...



De reserva / reversa:

¡Quiero alfajores!